Письмо 8

Молчаливые итальянские дни.

В одиночестве я блуждал по венецианским улочкам, приевшимся взглядом окидывая древний и могущественный город, ставший аттракционом иноземных обывателей.

Но вряд ли кто из этой орды туристов мог заметить маленькую белую цаплю, царственно сидевшую в эпицентре нахлынувшего хаоса, и чистившую перья так отрешенно и самозабвенно, будто вокруг неё развернулась не столица людского тщеславия, а дикие низины Нила.

Я встретился с ней взглядом и ощутил, как по крупицам, мой доспех рассыпается, как черепица.